И в сотый раз смотрю на черного дракона, сидящего в клетке. Смотрю, пряча свой взгляд в отражении зеркал, чтобы ненароком не попасть под чары. Пусть он не василиск, и тело не окаменеет от неосторожности.

Переливы крыльев там, где кожа провисает - будто вороново крыло - странным зеленовато-лиловым блеском, острые когти, массивные лапы.

Не смотреть в глаза. Чувствовать теплое дыхание на затылке, знать, что пламени не будет и все же, позволять себе немного бояться. Рука тянется все ближе. Холодные чешуйки и жар тела, когда они немного расходятся - дракон тяжело вздыхает.

Запястье покрывается черненым серебром. Ртуть в глазах, крыло по земле. Холодный пол.

Летать... лететь...

Охотиться на живое.

Уничтожать.

Спать.

Быть.

Убить в себе дракона? Или стать им?